أحدب نوتردام لمادا لم أخلق حجارة مثل هؤلاء

محمد التطواني :
في قلب باريس القديمة سنة: 1830 حيث تهمس أجراس كاتدرائية نوتردام للسماء، ولدت رواية لا تشبه أي رواية. إنها رواية فيكتور هوغو.
لم يكن هوغو يكتب بحبر القلم، كان يكتب بدم قلبه. كان دائما يقف في صف الضعفاء، ينصت لأنين المحرومين، ويرفض أن يصمت أمام الظلم.
وفي قلب هذه الرواية، يسكن كوازيمودو… الأحدب.
أحبّ كوازيمودو إزميرالدا، حبا لم يعرف العالم مثله. لم يكن حب رجل يريد امرأة، بل كان حب روح عطشى تريد قطرة دفء. لقد ضحّى بحياته مرات ومرات، ليس لأنه يريد أن يمتلكها، بل لأنه يريد أن يبقى الجمال في هذا العالم، أن لا يموت النور الوحيد الذي لمسه في حياته.
لقد أحب فيها ذلك الإنسان الذي نظر إليه ولم يرَ عاهته، بل رأى إنسانا. أحب فيها اليد التي مدت له كأس الماء وهو مربوط يتعذب، بينما كان العالم كله يضحك عليه. تلك اليد كانت أول حنان يعرفه، فكيف لا يعشقها؟
كان كوازيمودو سجينا خلف جدران الكاتدرائية، وحيدا، معزولا، كأن المجتمع قرر أن يخفي قبحه عن الأنظار، وينسى أن خلف ذلك الوجه المشوه قلبا ينبض بالحب أصدق من كل القلوب.
لكن حين جاءت إزميرالدا، حدثت المعجزة. كأن شرارة من نور دخلت إلى ظلمته، فاستيقظ فيه الإنسان. أصبح قادرا على أن يغير مصيره، وأن يصبح أقوى من كل الذين احتقروه. لقد تفوق عليهم جميعا، لأنه وحده من عرف كيف يحب بلا مقابل، وكيف يموت من أجل من يحب.
لقد أدرك الأحدب بعظمته أن جسده القبيح سيفنى، لكن حبه سيبقى. وأن موته بجانبها ليس نهاية، بل هو أبدية حب لا يموت.
المشهد الأخير: لماذا لم أُخلق من حجارة؟
بعدما ماتت إزميرالدا، ماتت شنقاً ظلماً وهي بريئة… لم يبقَ لكوازيمودو شيء في هذا العالم.
ذهب في الليل، بصمت، إلى المقبرة الكبيرة، حيث تُرمى جثث المعدومين. وهناك، بين الجثث والعظام، وجدها… وجد حبيبته، وجد نوره الوحيد، ملقاة على الحجر البارد.
حملها بين ذراعيه كما يحمل الطفل أغلى ما يملك، ضمها إلى صدره المشوّه، وقبّل جبينها البارد، وبكى.
بكى كوازيمودو الذي لم يبكِ يوماً أمام ضرب الناس وسخريتهم، بكى لأن قلبه هذه المرة هو الذي انكسر.
ثم نظر إلى الأعلى… إلى كاتدرائية نوتردام، إلى تلك التماثيل الحجرية، الغرغولات التي تحرس الكنيسة منذ مئات السنين، صامتة، جامدة، لا تحب ولا تتألم ولا تموت.
فصرخ بكل الألم الذي في قلبه، وقال جملته التي خلدها هيغو:
“لماذا لم أُخلق من حجارة مثل هؤلاء؟”
لقد تمنى لو كان حجراً… لأن الحجر لا يشعر.
الحجر لا يحب فيتعذب.
الحجر لا يعطي قلبه لامرأة ثم يراها تموت بين يديه.
الحجر لا يبكي.
تمنى لو كان تمثالاً من تلك التماثيل، لكي يبقى بجانبها إلى الأبد دون أن يتألم، ولكي لا يشعر بهذا الفراق الذي يحرقه.
ثم عاد إليها، احتضنها بقوة، ووضع رأسه على صدرها الذي توقف عن النبض، وهمس لها: “سأبقى معك… لن أتركك وحدك مرة أخرى.”
وبقي هكذا… أياماً وليالي، لا يأكل، لا يشرب، لا يتحرك. كان يحتضن جثتها حتى التصق بها.
لقد مات جسده، لكن حبه لم يمت. لقد بقي معها، كما وعدها.